29.

Elle évite de justesse un piéton. Pour aller plus vite, Lucrèce Nemrod décide de rouler sur les trottoirs. Mais elle passe sur un tesson de bouteille et la roue avant de la Guzzi émet un soupir caoutchouté.

— Zut.

Elle dégage avec difficulté la roue accrochée derrière le side-car. Là-dessus il se met à pleuvoir. Quelques jeunes gens lui proposent de l’aide auxquels elle répond par des « non » rageurs.

La roue de dépannage est crevée, elle aussi.

La journaliste scientifique donne un grand coup de pied dans la mécanique.

Autour d’elle la pluie tombe de plus en plus dru. Les bateaux au loin sont secoués par l’orage.

Elle fouille dans le side, trouve une bombe anti-crevaison et la branche sur la valve.

J’ai toujours réussi sans l’aide de personne. Je suis née sans parents. Ou alors ils se sont tellement vite éclipsés que j’ai pas eu le temps de les voir. Je me suis éduquée seule en lisant des livres, sans l’aide des professeurs, j’ai commencé le journalisme sans l’aide d’une école de journalisme. Maintenant je change ma roue sans l’aide d’un garagiste et je ne veux dépendre de personne. Ah ! quand je pense à toutes ces pauvres naïves qui attendent de trouver un mari pour résoudre leurs problèmes ! Les contes de fées ont fait beaucoup de mal à ma génération.

Elle vérifie la pression, s’aperçoit que ce n’est pas suffisant et appuie à nouveau sur l’aérosol.

Toutes ces Cendrillons, Blanche-Neige, et autres Belles au bois dormant !

Un camionneur s’arrête et lui propose de l’aide. Dans les secondes qui suivent, il s’enfuit sous une bordée d’injures. La pluie se fait plus froide alors que la lumière du ciel s’éteint progressivement.

Enfin la moto est réparée. Imperturbable sous la pluie, Lucrèce, debout sur le side-car, tente de lancer le démarreur. Celui-ci refuse de partir.

Elle donne une série de coups de mollet.

Enfin un ronronnement étouffé, puis clair résonne dans le soir.

Merci, machine.

Sous la pluie battante elle ne peut cependant rouler vite. Quand elle arrive à la morgue de Cannes, il est déjà vingt-deux heures. Elle prend dans la nacelle son appareil photo et le met en bandoulière.

A cette heure, il n’y a plus que le concierge à l’entrée. L’Antillais aux cheveux rastas est toujours plongé dans la lecture de Roméo et Juliette.

Quand il aperçoit la journaliste, il lui fait un signe lui intimant : « On ne passe pas », et un autre du poignet qui désigne sa montre et qui indique qu’il est trop tard pour laisser entrer qui que ce soit.

Elle tire son gros porte-monnaie relié à son pantalon par une chaînette et, après en avoir détaillé le contenu, dégage avec lassitude un billet de vingt euros.

Sans le moindre commentaire, il empoche le billet, se replonge dans Roméo et Juliette et presse le bouton qui fait coulisser la porte vitrée.

Le bureau de Giordano est fermé à clef mais la salle d’autopsie est ouverte. La pièce est vide. Six corps recouverts de draps blancs reposent sur les tables. Lucrèce remarque que la porte de la salle des rayons X est entrebâillée, laissant filtrer une lumière rouge.

— Professeur Giordano ? Professeur Giordano, vous êtes là ?

Soudain toutes les lumières s’éteignent.